Skay Beilinson

Llueve sobre el Docke
hace frío y está gris
gris el cielo, gris el alma
Buenos Aires, está gris

Son las cinco de la tarde
y no para de llover
caen las gotas
como las lágrimas
sobre los techos de zinc

Obsesivas como máquinas
son las cinco de la tarde
Buenos Aires, está gris.