Juan Carlos Baglietto

Piazzola llora su musgo ciudadano
con humos de escape y olor a pizzería
tantos domingos y tanta gente con ese sol
con canillitas gritones y trenes horizontals
los semáforos no saben de justicia

Huguito el solterón muere crucificado
en un radiador Toyota

Y en los parques algunos padres preocupados
se pintan una risa de payaso
para alegrar a sus hijos inocentes
a sus hijos inocentes

Y aquel sol de los héroes florece
en engaño un engaño de hamacas
toboganes y pororó

La poesía no la tiene Buenos Aires
sino los que la viven la sufren y la gozan

La poesía no la tiene Buenos Aires
la poesía está dentro de cada uno de todos nosotros.