Rapder

Se siente vivo, justo cuando ve el papel
la catarsis de un artista
dónde explica, quién es él
el que pinta, el que contenta imita
su esencia, su fe
revelando la pasión que se filtra
por aquel tintero
puntero, instrumento brocha sin ser
el rincón de aquella habitación

Esperándome, me dice no seas tímido
ver, enemigo interno con una lucha
entre Dios y Lucifer

Lo sé, en mi ser, no sabe ser emisor
ellos no quieren nada
quieren al mejor postor
mi mayor riqueza proviene del interior
por eso cada tema
es como un cheque al portador

Y no, nos doblarán como un Bonsai
que no sabe que el arte no vende Spotify
solo el guapo de buenos trapos
con millones de likes
pero que nunca tiene huevos
para cantar en un like

El genio está en un camellón
tocando el saxofón
no tiene fama, su llama es la que ilumina
su pasión
su paga, es que escuches con atención
no solo los centavos con pelusa
al fondo de tu pantalón

Música, que termina en un corazón
tratando de hacer pública a toda una Nación
cuya estúpida República con la única función
es que la opinión pública
no haga pública la opinión

Porque eso no es arte
no cumple lineamientos
¿Qué clase de egoísta
normatiza un sentimiento?
y aquello más grande
justo en su mejor momento
ya late el culo más grande
firmar tres discos completos

Ellos, los verdaderos
saben lo que es trabajar
días o meses enteros
terminar tu obra y que al verlo
sientas que no es suficiente
y tengas que empezar de nuevo

Es perderte matrimonios, graduaciones
nacimientos, confirmaciones
dejar a tu familia y sus amores
para que Youtube pague dos pesos
cada mil reproducciones

No importa, esto se lleva en la médula
el genio quiere expresar lo más hermoso
del médula, sentir esa chispa que vibra
en cada célula
y que mentes incrédulas
vuelen como libélulas

Dime
¿De qué sirven éstas frases
si al final de la canción
no tenemos un enlace?
quiero algo que pueda sentirse
tocarse, que transmita el amor
de dos personas al mojarse

Esos genios, esos genios
convierten la tragedia en monumentos
esos genios, esos genios
no pueden parar
pues descansar es para muertos

Pensando, si es que todo ya está dicho
¿Qué dirá mi gente?
¿Cómo cumplir su capricho?
mientras la crítica te apuñala con sus pinchos
tengo tres falanges para aquellos susodichos

Buscando musas en tazas de café
en la melodía que su madre cantaba al crecer
el fondo de una botella
la imagen de su mujer
la muerte de un ser querido
que se tatuó en la piel

Estrés, cuando el genio llega a fin de mes
y ve, que las cuentas lo asfixian otra vez
sólo llega a la cama y tal vez
si su amada lo calma
sabe que todo está bien

Su creación, no puede llevar disfraz
cada pincelazo, cada piedra por tallar
todo debe ser perfecto
pues no deja de pensar
que si su obra está incompleta
su vida también lo está

Y si, el tiempo no cesa, pesa
al genio se le acaban los Dioses a quien reza
pero ya es muy tarde para echarse en reversa
sólo tiene dos salidas, sólo expresarlo expresa

Acentúo esa tristeza
que por esa pieza faltante te rompes la cabeza
es más difícil de lo que piensan
pero, los genios también se esfuerzan
se esfuerzan, se esfuerzan
se esfuerzan, se esfuerzan.