Blues Motel

Cuando la lluvia golpea la espalda.
Cuando la gota penetra en la sien la risa dura apenas nada.
Pasa a tu lado y no la ves.
Quema tu cara y no la ves.
El indio buscando un teléfono cerca, monedas que brillan al sol de Morón.
Quemar el tiempo, quemar el tiempo, quemar el tiempo cuando ya no hay nada que quemar.
Calles audaces que enseñan sus piernas, donde los ángeles pierden sus alas.
Las cartas ya están echadas, recuerdos que atan, sogas que aprietan,
palabras que queman, las uñas se aferran.
El indio buscando un teléfono cerca...