Walter Bordoni

Preguntaría: ese tipo que sigue acá parado contando sus tristes tristesías y sus pequeñas grandes contenturas, ¿por qué se interesa tanto en ese acorde extraño, ese verso perfecto que nunca llega, esa melodía que nunca termina de atrapar?. ¿Y esas historias, esas historias que, ni bien se las mira, parece que no sirven para nada?. ¿De donde sale esa fuerza que testarudamente le empuja la mano y le sostiene la cabeza para no dejar de escribirlas?.
Desnorteado y aburrido anda por ahí el pobre guacho, buscando el sentido de la vida, el goce efímero o el gol sobre la hora, en fin, algo que evite el definitivo descenso. Descubriendo las claves o al menos creyendo estar descubriéndolas, le pasa lo que a todos y se va haciendo viejo casi sin darse cuenta. Y escupiendo pa arriba porque la muerte es cosa que siempre le pasa a otros. Acaso el último capricho es que, si no sobrevive cuando la parca aparezca en el manuscrito, el pitazo final lo encuentre ya vencido pero, pese a todo, con los botines puestos.